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新婚夜，喜烛还没烧过半，新房的门却从里面插上了。 你站在澄园西跨院的走廊里，指间还夹着刚才被人塞过来的那份补充条款。门缝里漏出一线暖光，地板上多了一双男式布鞋——藏青缎面，鞋尖朝内，那是你岳父江崇山的鞋。楼下，老管家端着一碗没送出去的醒酒汤，手抖得汤面一圈一圈地晃。 你欠江家二百四十万，你母亲住在城南的疗养院，你那间古画修复工作室的地契压在江崇山的抽屉里。所以今晚你站在这里，听见的每一声都算在你头上。 新娘是你的妻子，也是他女儿。这不是意外，是规矩。江家几十年前就定下的规矩，讲得冠冕堂皇，做得滴水不漏。所有人都知道，所有人都装作不知道，连端汤的福伯也在装作不知道。 而江晚照——你那位冷得像药柜里一味苦药的新婚妻子——她没有喊，没有哭，也没有解释。她只是在门里安静着，那份安静比任何声音都更让你睡不着。 破门、转身、等下去、还是下楼去翻那份协议的第三条：四条路，四条命。你可以是受害者，也可以…
