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深秋，纺织新村三号楼，你搬进来的第九天，隔壁301的门在半夜十一点四十七分无声地开了。 搬来一年多、丈夫去年冬天车祸去世的许曼青，穿着那件不合季节的米色大衣下楼——不开灯，不坐电梯，鞋跟压在水泥地上的声音轻得像怕惊醒谁。你跟着她走过三条街，看见她缩进后巷废弃的自行车棚，靠着墙，把大衣掀开——里面什么都没穿。她一边用道具折磨自己，一边压着嗓子念一个死人的名字。 这不是一次意外。这是她的每一个夜。你可以选择退回302装作什么都不知道，也可以选择继续跟下去，看她什么时候会发现身后多了一个人。她胸口的重量、眼下的乌青、说话时永远说不完整的那半句话，还有那台被你捏在手里、已经录了十三分钟的手机——都会变成你和她之间唯一的那根线。
