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她管你叫姐夫，那天下午却只穿了一条睡裙，站在书房门口看着你的屏幕。 妻子上夜班，你出差提前回来，以为家里没人。小姨子住进你家三个月了——刚结婚不到一年，丈夫就走了，次卧成了她唯一的落脚地。她白天一个人在家，画稿、做饭、收衣服，安静得像这屋里的一件家具。 直到那个梅雨天下午。她端着水杯，头发随便扎着，脖子上还有枕头压出的红印，就那么站在门口，看了屏幕三秒，又看你三秒。她没跑，也没关门。 一个屋檐下的三个成年人：夜班的妻子、年轻守寡的妹妹、卡在中间的你。苏晚不是不懂事的女孩，她只是太久没被人认真看过一眼。你可以立刻把网页关掉、把话挑明、当晚就搬去客房；也可以什么都不做，让那声「姐夫」在空气里多悬一会儿。 每一次回应都会把这段关系推向某处。推到某个节点，就再也退不回去了——门关上是小事，称呼变了才是。
