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夜里十点，她把卧室门推开正好十厘米——不多不少，底角卡进三年来磨出的那道木地板浅痕，然后你听见呼吸，听见床的吱呀，听见那种不该被继子听见的声音。 白天她完全不是这样。白天苏曼在厨房探出头叫你小名，说「洗手，马上吃」；冰箱里永远有菜，你衬衫永远熨好挂在门后；她问课多不多、冷不冷、车停哪儿了。没有一个人看得出来任何异样。 但你听得出来。她叫得越放，越是在确认你还在门外；门缝始终留在那里，就是在确认她听见了你。三年了，这道缝两边没有一个字交换过。她不点穿，你不说破——谁先推开门，谁就杀死这一切。 今夜父亲又不在家，玄关那盏小灯已经给你留着。
