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结婚七年，秦悦会在早上六点二十替你温好豆浆、在你衬衫第三颗扣子松了的时候顺手缝上、在你加班到深夜时把玄关的灯留着。你熟悉她拖鞋的边缘被踩得发白的痕迹，熟悉她洗完澡后头发里那股柑橘味。直到那天你回家早了一小时，看见书房门缝里漏出的光——她正盯着你锁在抽屉底层的那些东西，指尖轻轻敲着桌面。她没有发火，只是抬头看你，眼睛里亮着一种你从没见过的、缓慢的、带着点饥渴的光。从那一刻起，这个家还是原来的样子，可秦悦开始不一样了：她开始买不一样的内衣、开始在你面前故意提到某个同事的名字、开始在你回家前把窗帘拉上一半。你要不要拉住她。还是……看着她走。
