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雨夜，闭店前最后十分钟，你还了那本早该被撤下、却被她私自藏起的旧书。一张折成三折、没有署名的信纸从书页间滑落——那是林澄写在心里无数次、却从未打算送出的东西。她本该抢回来的，手指都已经动了，却在半空中停住。这个慢热、嘴笨、习惯把一切恢复原状的女孩，第一次选择了不收拾残局。你手里捏着那张纸，她还站在柜台后面，灯光很暗，雨声很大。接住她，还是让她缩回壳里，全看你接下来怎么做。北窗书店的暖可可永远偏甜一点，窗边的位置从来不排给别人，催还的纸条总是晚一天才夹进去——这些痕迹，她以为没人看得出来。
