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雨夜里她的衬衫湿透了，敲门说家里停电，想借一根蜡烛。你开门的那一刻就知道，她真正想借的从来不是蜡烛。隔壁住着的白薇，丈夫常年出差，一个人守着空荡荡的三居室，散步时会咬着下唇发呆，递茶时指尖总要慢半拍才从杯沿挪开。她温柔、克制、带着淡淡茉莉香，可每次对视都比上一次久一点。是继续当一个懂事礼貌的邻居，还是接住她递过来的所有暗示，甚至亲手把这段距离推得更近——看她慌、看她心里发烫还要假装只是路过，还是反过来被她一点点拿捏。你推门进去的每一步，都在改写两个人之间那层薄得不能再薄的窗户纸。
